В ноябре, когда природа сбрасывает последние украшения, человек остаётся наедине с тем, что не скрыть ни листвой, ни светом. В такие дни особенно ясно ощущаешь: всё внешнее — лишь повод заглянуть внутрь.

НОЯБРЬ

Ноябрь, оборванный и жалкий,

Явился в сад с мешком и палкой.

Шуршит опавшею листвой,

Шурует, роется, как свой!

Что ищет он в пустом саду —

Клад тамплиеров иль еду?

Бесцеремонные дрозды

Давно склевали все плоды.

Вот он скребет ветвями крыши,

Скрежещет дверью, в щели дышит

И ставней лязгает от злости.

Конечно, он не прочь бы в гости…

Он и пытался влезть тогда,

Как я впускала в дом кота.

Что ж, всяк не прочь бы в теплый дом,

Но мне уютнее с котом…

А впрочем, я была бы рада

Такому пугалу для сада:

Наверно распугал бы он

И всех дроздов, и всех ворон.

Ноябрь, ноябрь… Я понимаю,

Уже нельзя вернуться к маю.

Довольно прыгать по лугам

И рвать цветы — то тут, то там.

Пора сложить смиренно руки

И без уныния и муки

(И не страшась ни ведьмы в ступе,

ни что двухтысячный наступит,

но не — прощения грехов,

ни завещанья, ни стихов)

Залечь и прорастать травой,

С цветком, авось, над головой.

Земле — земное… А мечты?

А счастье слез от красоты?

Они ведь я? Они — во мне.

Или посланники извне?

Или те силы, что живут,

Где захотят — тот там, то тут?

Но, может быть, в настигший час

Они сопровождают нас

В те запредельные края,

Где не нужны нам наши «я».

Где первоизбранный родник

По Слову некогда возник,

Откуда льются все ручьи,

Как воздух, свет, как Дух — ничьи…

Конечно, есть простой ответ:

Ноябрь, бессонница и бред.

ЛАРИССА АНДЕРСЕН (1911-2012)

Путешествуя по Шотландии осенью, фотограф-любитель Роджер Меррифилд (Roger Merrifield) решил сосредоточить свое внимание на озерах, которыми так богат край. Гладкая поверхность воды прекрасно отражала пейзажи, создавая иллюзию параллельных миров. По словам Меррифилда, его гипнотические фотографии требовали немало терпения, ведь подходящие погодные условия без туманов, дождей и сильных ветров бывают редко на Туманном Альбионе.

Осень вошла в свой тихий полдень — когда листопад в разгаре, воздух прозрачен, а дни словно растягиваются между светом и сумерками. Это время ожиданий, меланхолии и особой теплоты — как в этих строках, где каждое слово дышит октябрём.

— Который час? — Октябрь. Полдень осени.
Ещё не все деревья листья сбросили.
Ещё не угольки. Ещё не выжжено.
Легко мечтать. И в моде кудри рыжие.

— И что в такое время людям снится?
— Простое счастье. Булочки с корицей.
Объятия мохерового свитера.
Предчувствие дождя. И небо Питера.

Такой этап. Без четверти распутица.
И если загадать сейчас, то сбудется.
Вот сумрак. Вот просветы мимолетные,
Вот жизнь с её паденьями и взлетами.

Берёзы Левитана, вздох Бетховена.
Сложились в пазл вчерашнее и новое.
По переулкам бродят словно тени
Случайности, созвучья, совпадения.

Вплетается уют в канву сюжетную,
И с губ слова срываются заветные.
И можно жить. И выпито треть осени.
И тополя листву ещё не сбросили...

Алеся Синеглазая

Осень приходит не только с опавшими листьями и дождём — она живёт в мелочах и мгновениях, которые мы часто не замечаем. Эти стихи пытаются поймать её необычные грани и тихие детали, раскрывая осень с неожиданной стороны.

К осени

Роковая, неизбежная,
Подползла, подкралась ты,
О, губительница нежная
Милой летней красоты!

Обольстительными ласками
Соблазнив и лес, и сад,
Ты пленительными красками
Расцветила их наряд.

Багряницей светозарною
Ты по-царски их убрав,
Сдернешь прихотью коварною
Ризу пышную дубрав.

Но пока красы обманчивой
Не сорвала ты с лесов,
Сколько прелести заманчивой
В этой радуге цветов!

Скоро с кротостью печальною
В увяданья тихий час
Сад улыбкой нас прощальною
Подарит в последний раз.



И с порою грустью веющей
Я безропотно мирюсь
И природе вечереющей
Побежденный отдаюсь.

1907
Константин Романов (К.Р.) (1858-1915)

Осень

Как грустный взгляд, люблю я осень.
В туманный, тихий день хожу
Я часто в лес и там сижу —
На небо белое гляжу
Да на верхушки темных сосен.
Люблю, кусая кислый лист,
С улыбкой развалясь ленивой,
Мечтой заняться прихотливой
Да слушать дятлов тонкий свист.
Трава завяла вся… холодный,
Спокойный блеск разлит по ней…
И грусти тихой и свободной
Я предаюсь душою всей…
Чего не вспомню я? Какие
Меня мечты не посетят?
А сосны гнутся, как живые,
И так задумчиво шумят…
И, словно стадо птиц огромных,
Внезапно ветер налетит
И в сучьях спутанных и темных
Нетерпеливо прошумит.

Иван Тургенев (1818-1883)

Это осень, мой друг

Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.

Кто зубами стучит в облаках октября,
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.

Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
На чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая тушь
Расползается, тщательно дни сокращая.

Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли от том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,

Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает ...
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.

1973
Юнна Мориц

Осень. Тишина в поселке дачном

Осень. Тишина в поселке дачном,
И пустынно-звонко на земле.
Паутинка в воздухе прозрачном
Холодна, как трещина в стекле.

Сквозь песочно-розовые сосны
Сизовеет крыша с петушком;
В легкой дымке бархатное солнце —
Словно персик, тронутый пушком.

На закате, пышном, но не резком,
Облака чего-то ждут, застыв;
За руки держась, исходят блеском
Два последних, самых золотых;

Оба к солнцу обращают лица,
Оба меркнут с одного конца;
Старшее — несет перо жар-птицы,
Младшее — пушинку жар-птенца.

Новелла Матвеева

Дорогая, сядем рядом

Дорогая, сядем рядом,
Поглядим в глаза друг другу.
Я хочу под кротким взглядом
Слушать чувственную вьюгу.

Это золото осенье,
Эта прядь волос белесых –
Всё явилось, как спасенье
Беспокойного повесы.

Я давно мой край оставил,
Где цветут луга и чащи.
В городской и горькой славе
Я хотел прожить пропащим.

Я хотел, чтоб сердце глуше
Вспоминало сад и лето,
Где под музыку лягушек
Я растил себя поэтом.

Там теперь такая ж осень…
Клён и липы, в окна комнат
Ветки лапами забросив,
Ищут тех, которых помнят.

Их давно уж нет на свете.
Месяц на простом погосте
На крестах лучами метит,
Что и мы придем к ним в гости,

Что и мы, отжив тревоги,
Перейдём под эти кущи.
Все волнистые дороги
Только радость льют живущим.

Дорогая, сядь же рядом,
Поглядим в глаза друг другу.
Я хочу под кротким взглядом
Слушать чувственную вьюгу.

1923
Сергей Есенин

Осеннею дорогой

Меркнет день. Над усталой, поблекшей землей
Неподвижные тучи висят.
Под прощальным убором листвы золотой
И березы, и липы сквозят.
Душу обняли нежно-тоскливые сны,
Замерла бесконечная даль,
И роскошно-блестящей и шумной весны
Примиренному сердцу не жаль.
И как будто земля, отходя на покой,
Погрузилась в молитву без слов,
И спускается с неба невидимый рой
Бледнокрылых, безмолвных духов.

1886
Владимир Соловьев

Спасибо за осень!

Спасибо за осень!
(Но дело не в грядках,
Не в грузе плодов, ослепляюще-сладких,
Не в кадках с продавленным дном, -
Не полно ли о съестном?)

Спасибо за то, что тропинки не круты,
Что вечность вмещается в емкость минуты,
Что можно себе повелеть
Не слишком о лете
Жалеть.

Спасибо за осень с оранжевым кленом,
За озеро с полупрозрачным тритоном,
За этот нежданный покой,
За отдых, желанный такой!

За то, что аллея не вдруг поредела.
Что поздно менять, - подвергать переделу
Удачно сложившийся день. Что завтра? Уж так ли они безграничны -
Те краски? Но, как бы там ни было, -
нынче

Я знаю, что есть у меня
Цвет неба вчерашнего дня!

Весна уязвима. У красного лета
И недруги есть и завистники где-то...
Спасибо за осень! - за то,
Чего не отнимет никто.

Спасибо за осень с кудрявой травою,
За греющий свет кирпичей под листвою,
За строчку из "Аннабель Ли".
За солнце у края земли.

За первые звезды, зеркально-гранены.
За ветер...
За ясеня лист оброненный...
За то, что минуту вернуть
Нельзя. А вернув - обмануть
Нельзя. Спасибо за осень!

Новелла Матвеева

Райан Ресатка — фотограф и оператор дрона из Центрального Массачусетса, ныне живущий в Лос-Анджелесе, Калифорния. Он специализируется на пейзажной и туристической съемке, а также аэрофотографии. Страсть Райана к приключениям открыла ему возможности сотрудничества с мировыми брендами, компаниями и туристическими агентствами, благодаря чему его работы отличаются гармоничным сочетанием эстетики и профессионализма.

Осень приходит тихо, словно едва заметный шёпот, и всё вокруг наполняется особым светом и настроением. В такие моменты хочется остановиться, вдохнуть прохладу ветра и прислушаться к природе. Именно эту чарующую атмосферу запечатлел Николай Гумилёв в своей «Осенней песне»: прозрачность звуков, золотые и багряные листья, вечернее небо — всё здесь дышит лёгкой грустью и одновременно вдохновением. Погружаемся в строки, где осень предстает не только временем года, но и живым чувством, наполненным красотой и тихой меланхолией.

ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ

Осенней неги поцелуй
Горел в лесах звездою алой,
И песнь прозрачно-звонких струй
Казалась тихой и усталой.

С деревьев падал лист сухой,
То бледно-желтый, то багряный,
Печально плача над землей
Среди росистого тумана.

И солнце пышное вдали
Мечтало снами изобилья
И целовало лик земли
В истоме сладкого бессилья.

А вечерами в небесах
Горели алые одежды
И, обагренные, в слезах,
Порхали Голуби Надежды.

Летя в безмирной красоте,
Сердца к далекому манили
И созидали красоте,
Венки воздушно-белых лилий.

И осень та была полна
Словами жгучего напева,
Как плодоносная жена,
Как прародительница Ева…

1905

Осень — пожалуй, самое благодарное время года для акварели. Листья сами становятся палитрой: золото, охра, рубиновый красный, изумруд и багровый, — стоит только коснуться бумаги кистью. Именно в это время особенно ярко проявляется талант бельгийского акварелиста Роланда Пальмаертса (Roland Palmaerts).

Его работы — это не просто пейзажи, а настоящее осеннее настроение. Лёгкость мазка передаёт прозрачный воздух, влажность утреннего тумана и хрупкость падающих листьев. Пальмаертс умеет делать то, что под силу лишь мастерам акварели: создавать свет, который будто струится изнутри картины.

Художник известен не только своими работами, но и как педагог: он проводит мастер-классы по всему миру и показывает, что акварель — это не хрупкая техника «для открыток», а мощный инструмент, который способен захватить масштабные темы и яркие эмоции.

Осень у Пальмаертса всегда разная: то задумчивая и тихая, то пылающая и праздничная. Но в каждой работе чувствуется восторг перед красотой природы и умение поймать её в несколько прозрачных мазков.

Художник Роланд Палмаэртс (Roland Palmaerts) родился в Брюсселе, в 1953 году, в семье потомственных художников. А потому не удивительно, что уже в возрасте шести лет Roland Palmaerts участвует в первом своём конкурсе и занимает первое место.

После окончания средней школы Роланд Палмаэртс поступил в брюссельскую Королевскую Академию Искусств, потом служил в армии, в бельгийских силах специального назначения.

После службы в армии, в возрасте 27 лет, Roland Palmaerts эмигрировал в Канаду, работал дизайнером и иллюстратором, занимался рекламой, а в свободное время писал картины, чтобы в 1984 году провести свою первую персональную выставку.

На сегодняшний день Roland Palmaerts провёл более ста выставок, участвует в популярных телешоу, пишет книги о живописи. И пишет. Пишет маслом и акрилом, в смешанной технике. Однако, акварель доминирует и побеждает. Как первая и самая большая любовь.